Cuando niños, sólo tenemos claro una cosa sobre las niñas: las odiamos a muerte. Habitamos el mismo espacio, mientras jalamos sus colitas de caballo, a patada limpia o a chicle en el pelo. Son ellas las que, pese a lo citado, nos persiguen con esos besos olor a leche tibia.

Esta etapa debe ser la más sincera en cuanto a lo que realmente nos provoca el comportamiento femenino. Esa pura y natural misoginia no desarrollada es la que nos enaltece en una eterna no-sana competencia sexista. El lado maternal que desarrollan ellas, justo a una edad en la que aún nosotros no la sabemos apreciar, nos termina por ahuyentar.

El aflorar de los primeros vellitos faciales -y no faciales- en nuestro puber cuerpo, nos abre un horizonte diferente y, automáticamente, nos dejamos atrapar por ese figurín persecusor de nuestra niñez. Pasado unos años, y esto con la primera lesión incolora al corazón, llegan nuestras primeras frustraciones: luchamos contra nosotros para intentar respondernos la eterna e insoluble pregunta freudiana: ¿qué chucha quieren las mujeres? Suponiendo que quieren algo, claro.

Cuando caemos en cuenta de que no podemos responder esa y muchísimas otras preguntas, nuestro maravilloso organismo ejecuta el mecanismo de defensa de regresión, que nos permite volvernos a lo básico. A cuando niños. Al menos hasta que el hecho de volver a juntarnos nos sea imperativo. Luego de eso, no hay a dónde huir.